31 DE DEZEMBRO

31 de Dezembro

Por doze badaladas se ganha
Uma ESPERANÇA!
Um frenesim louco procura
Nome a preceito.
Requintada dama!
Traz-nos felicidade, paz desejada ,
Em seu regaço a bonança !
Luzes e perfumes
Esperam por ela !
Cetins coloridos chamam-lhe
NOVA.
É vela em chama, que chega
Criança,
Menina prodígio,alegres canções,
Inebriada de sonhos
Abre corações ,
O povo clama ao som de trova.
Viva, senhora ESPERANÇA !!!

Júlio Corredeira

LIBERDADE-DEMOCRACIA

Tanta gente a cantar, em nossa sociedade,
Em amplas praças ou qualquer estreita rua
Duma pequena aldeia sem calçada e nua,
Com raro frenesim, a sua liberdade!

Porém, vejo passar esguio, em ansiedade ,
Um pelintra sem pão , magrote,, esfomeado;
Que não tem para si nem sequer um telhado;
E outro passeia farto e muito aperaltado .

E muitos em vivendas ricas , luxuosas,
E tantos em barracas frias, horrorosas,
A dormirem sem cama, sobre a terra fria.

E eu escuto, de novo o " todos são iguais "
E à "deusa"Liberdade os vivas triunfais!
Não será isto um paradoxo, uma ironia ?!...

Julio Corredeira

ANGOLA 1968-1970

ANGOLA 1968-1970

“Recuerdo que escribía cartas” 
Fernando Luis Perez Poza

Recordo-me de escrever cartas
Eram cartas de um lugar obscuro
Mas cartas verdadeiras, recordo
Que as invejava porque iam 
Tocar os dedos da família, ficar sobre os móveis
Da casa que deixei, recordo-me de escrever
Cartas sobre mim, transparentes
A única palavra que recordo
Era amor.

06-08-2014
© João Tomaz Parreira

Os homens são seres de vida breve

in Odisseia de Homero

1.

na morte

presente e iluminada

atravessando o corpo, beijando a noite, fugindo

se sente a aurora no crepúsculo

da flor.

2.
tenho o vestígio da morte no corpo
a doença marítima de um búzio
que perde o grito silencioso quase
a sonolência longa de um sono breve

nos caminhos da areia rarefeita.
o vento de água cura a ferida aberta
e na contemplação das plantas vivas
mais viva é a morte passageira.

um gesto branco nos lábios de inocência.

3.
na areia da praia encontramos tudo
um brinquedo esquecido
pegadas de gaivotas
um adeus desenhado no coração

um bom-dia imprevisto quando estamos sós
e as espinhas dos peixes limpas pela água

o eco da voz vai com as ondas
que limpam já os passos inseguros
doutro caminho iluminado e breve
frágil no pó dos ossos incendiados

todo o fogo se consome a si próprio.

4.
num simples verso vai, na morte, a vida.

5.
restam o caos e o sonho
e na cegueira da luz
uma fonte incendiada
grava o último reflexo
da infância de um sorriso.

6.
nos ossos da manhã
há vestígios da carne madrugada
no quarto de hotel de 3ª classe.

o cheiro forte do gin tónico
conta os dias como um relógio velho
do qual sabemos a tonalidade

no compasso das horas.
é nos lençóis de esperma ressequido
que a vida fácil torce o coração
na clepsidra diária do pó

que dificulta na passagem clara e estreita
uma corrente de luz fina
que segura no grito temperado
uma voz frágil que surge do medo.

7.
há princípios de ausência
no teu rosto
e dos ossos só resta a quietude
da espera convertida

na vertigem dos dias.
desenha-se
a última alegria límpida e lúcida
no vôo de uma pomba.

é pacífica a morte
quando te beija o corpo quente e dado
aos fantasmas do sonho.

quanto mais sobe a vida na montanha
mais escarpas e sulcos de gangrena
se vão formando em direcção ao pó.

8.
nesta raiz apodrecida e frágil
há ecos há vozes no encantamento
dos pássaros feridos pelo tempo

uma lua adormecida engravida
a luz que pasma detrás do casario

há árvores que resplandecem
quando a morte lhes gangrena o tronco.

9.
nasce morta a manhã
nos escombros das casas e das árvores.
o último sorriso jovem escurece
a rua metralhada por deus.

as pombas rodeiam os ossos da cidade
enquanto os corvos comem restos
de humanidade.

10.
dobra o pecíolo na ventania
e a folha
na nervura do tempo cai no fio de água
deixando esporos na margem da sede
na penumbra.

josé félix

Lá Longe

Foi lá que vivi. Lá longe

Onde não havia telefone e ainda não existia telemóveis.

As cartas, essas eram abertas, riscadas e rasuradas.

De lá, tiravam aqueles cinquenta escudos que as Mães

Amealhavam para enviar e consolar os filhotes.

Lágrimas corriam quando líamos e sentíamos a dor

Da distância do amor e dos abraços que não podíamos ter.

Foi lá que vivi, Lá longe

Palavra que só nós sabemos dizer e sentir;  saudade!

Uma foto sem cor, um beijo sentido como fosse dado.

Meia dúzia de palavras  num aerograma e

Mais uma semana de leitura , sempre a mesma

 sempre o mesmo amor.

Foi lá que vivi. Lá longe

E como gostava de poder pôr neste pedaço de papel

Tudo o que vi, senti, odiei e amei.

Tudo que me obrigaram  a fazer e que fiz por ser

Português.

Foi lá que vivi. Lá longe

E lá conquistei a amizade daqueles que não conhecia.

Momentos de dor e sofrimento que com a união de todos

Superamos o tempo que parecia não passar.

Mas chegou esse dia e regressei.

A dor, o sofrimento, o isolamento as saudades,

Lá ficaram mas, não consigo esquecer

O bom e o mau de tudo que vivemos.

Certo sim que ganhamos grandes amizades

Que perduram até hoje e talvez para sempre.

Foi lá que vivi. Lá longe.

Rui Neves

delicadeza da voragem

o teu sorriso ilumina a casa

como um rasto de luz

na película da fotografia

ou como a raiz do sol

que entra pela janela.

a tua sombra acaricia

o silêncio

e como um pássaro azul

pousas no meu ombro

num sopro de água

a asa marítima.

na transparência da noite

no mistério dos sons impossíveis

a ardência do gesto entrega-se

ao novelo do sonho

e tu, tronco da árvore

acariciada até ao húmus

planto-te com o cuidado

do tempo da aurora

na vertigem do relâmpago

que apaga por instantes

o fogo aceso dos lábios.

na permissão da folhagem

há um rumor que permanece

na brisa leve dos sentidos

e nas tuas mãos entrego o mundo

o tesouro construído

na delicadeza da voragem.

josé félix

a vida das palavras

ando à procura das palavras úteis

mas tão inúteis que as encontro mortas

numa capa de um livro no jardim.

vadias, as folhas soltam-se

fugindo com o vento

nas mãos da adolescência.

as palavras manuseadas

pelas idades mais diversas percorrem

caminhos de leitura acesa

à procura do labirinto de borges

para aí permanecerem até que as mãos

de um jovem inocente ou o sopro de um velho sábio

as façam florescer em todas as representações.

não importa que elas tragam as metáforas

as hipálages, frases de fazer de conta

hipérboles, metonímias e muitos adjectivos,

verbos, pronomes, e noções do verso.

as

palavras vão trazer a luz, a escuridão

conciliábulos de deuses e de homens.

a mentira, o espelho dos meus olhos

o vómito do dia anterior

a puta que passeia na IC 19

procurando clientes fartos de

mulheres gastas.

muitas folhas espalham-se e perdem-se

como as pombas que sobrevoam a copa

das árvores. o silêncio é o que resta

do prolongamento do olhar.

a capa dura, dura mais no tempo

até que o lixo a há-de levar

para lugar adequado quando

for triturada na reciclagem industrial.

perdidas, as palavras de uma capa

hão de magoar até que elas se percam

no destino dos homens escondidos

numa península.

a vida das palavras tem o tempo

que dura quem as lê, ou as perderam,

ou mortas, espalhadas pelas urbes,

nos caixotes do lixo desprezadas

por quem, precisamente, se serve delas

para significar o pensamento torpe

na pústula que sai dos próprios lábios.

josé félix

ERGUE-TE IRMÃO

Ergue-te ,irmão ,que choras ,esquecido,

Esse abandono a esmagar-te a alma;

Não há noite sombria sem uma alva

Nem um dia sem outro já vivido.

Olha esse campo agora tão florido,

Essa planície há pouco agreste e calva,

E agora sorridente, pura e calma

Como Éden que volta renascido!

Enfrenta a injustiça, espesso muro,

Que te barra, sem tréguas o futuro

Coberto de miséria e ansiedade .

Agarra o escudo, empunha a recta lança ,

Símbolos da justiça e da esp,rança,

E conquista uma vida em liberdade.

Júlio Curredeira

O SÓTÃO

Entrar com os olhos muito abertos

porque a luz se esconde

atrás do pó, das coisas

que esquecemos, alguma há-de

ser a nossa infância, trará sapatinhos

de verniz, um laço

dos casamentos das tias

uma tabuada com as contas

furadas de um dos filhos

cadernos com línguas estranhas

um Ferrari

repentino sem uma roda

uma subida até ao Himalaia

de uma teia de aranha remendada

Por que será que o sótão

está sempre no derradeiro andar da vida?

2013

© João Tomaz Parreira