31 DE DEZEMBRO

31 de Dezembro

Por doze badaladas se ganha
Uma ESPERANÇA!
Um frenesim louco procura
Nome a preceito.
Requintada dama!
Traz-nos felicidade, paz desejada ,
Em seu regaço a bonança !
Luzes e perfumes
Esperam por ela !
Cetins coloridos chamam-lhe
NOVA.
É vela em chama, que chega
Criança,
Menina prodígio,alegres canções,
Inebriada de sonhos
Abre corações ,
O povo clama ao som de trova.
Viva, senhora ESPERANÇA !!!

Júlio Corredeira

LIBERDADE-DEMOCRACIA

Tanta gente a cantar, em nossa sociedade,
Em amplas praças ou qualquer estreita rua
Duma pequena aldeia sem calçada e nua,
Com raro frenesim, a sua liberdade!

Porém, vejo passar esguio, em ansiedade ,
Um pelintra sem pão , magrote,, esfomeado;
Que não tem para si nem sequer um telhado;
E outro passeia farto e muito aperaltado .

E muitos em vivendas ricas , luxuosas,
E tantos em barracas frias, horrorosas,
A dormirem sem cama, sobre a terra fria.

E eu escuto, de novo o " todos são iguais "
E à "deusa"Liberdade os vivas triunfais!
Não será isto um paradoxo, uma ironia ?!...

Julio Corredeira

ANGOLA 1968-1970

ANGOLA 1968-1970

“Recuerdo que escribía cartas” 
Fernando Luis Perez Poza

Recordo-me de escrever cartas
Eram cartas de um lugar obscuro
Mas cartas verdadeiras, recordo
Que as invejava porque iam 
Tocar os dedos da família, ficar sobre os móveis
Da casa que deixei, recordo-me de escrever
Cartas sobre mim, transparentes
A única palavra que recordo
Era amor.

06-08-2014
© João Tomaz Parreira

Os homens são seres de vida breve

in Odisseia de Homero

1.

na morte

presente e iluminada

atravessando o corpo, beijando a noite, fugindo

se sente a aurora no crepúsculo

da flor.

2.
tenho o vestígio da morte no corpo
a doença marítima de um búzio
que perde o grito silencioso quase
a sonolência longa de um sono breve

nos caminhos da areia rarefeita.
o vento de água cura a ferida aberta
e na contemplação das plantas vivas
mais viva é a morte passageira.

um gesto branco nos lábios de inocência.

3.
na areia da praia encontramos tudo
um brinquedo esquecido
pegadas de gaivotas
um adeus desenhado no coração

um bom-dia imprevisto quando estamos sós
e as espinhas dos peixes limpas pela água

o eco da voz vai com as ondas
que limpam já os passos inseguros
doutro caminho iluminado e breve
frágil no pó dos ossos incendiados

todo o fogo se consome a si próprio.

4.
num simples verso vai, na morte, a vida.

5.
restam o caos e o sonho
e na cegueira da luz
uma fonte incendiada
grava o último reflexo
da infância de um sorriso.

6.
nos ossos da manhã
há vestígios da carne madrugada
no quarto de hotel de 3ª classe.

o cheiro forte do gin tónico
conta os dias como um relógio velho
do qual sabemos a tonalidade

no compasso das horas.
é nos lençóis de esperma ressequido
que a vida fácil torce o coração
na clepsidra diária do pó

que dificulta na passagem clara e estreita
uma corrente de luz fina
que segura no grito temperado
uma voz frágil que surge do medo.

7.
há princípios de ausência
no teu rosto
e dos ossos só resta a quietude
da espera convertida

na vertigem dos dias.
desenha-se
a última alegria límpida e lúcida
no vôo de uma pomba.

é pacífica a morte
quando te beija o corpo quente e dado
aos fantasmas do sonho.

quanto mais sobe a vida na montanha
mais escarpas e sulcos de gangrena
se vão formando em direcção ao pó.

8.
nesta raiz apodrecida e frágil
há ecos há vozes no encantamento
dos pássaros feridos pelo tempo

uma lua adormecida engravida
a luz que pasma detrás do casario

há árvores que resplandecem
quando a morte lhes gangrena o tronco.

9.
nasce morta a manhã
nos escombros das casas e das árvores.
o último sorriso jovem escurece
a rua metralhada por deus.

as pombas rodeiam os ossos da cidade
enquanto os corvos comem restos
de humanidade.

10.
dobra o pecíolo na ventania
e a folha
na nervura do tempo cai no fio de água
deixando esporos na margem da sede
na penumbra.

josé félix

Lá Longe

Foi lá que vivi. Lá longe

Onde não havia telefone e ainda não existia telemóveis.

As cartas, essas eram abertas, riscadas e rasuradas.

De lá, tiravam aqueles cinquenta escudos que as Mães

Amealhavam para enviar e consolar os filhotes.

Lágrimas corriam quando líamos e sentíamos a dor

Da distância do amor e dos abraços que não podíamos ter.

Foi lá que vivi, Lá longe

Palavra que só nós sabemos dizer e sentir;  saudade!

Uma foto sem cor, um beijo sentido como fosse dado.

Meia dúzia de palavras  num aerograma e

Mais uma semana de leitura , sempre a mesma

 sempre o mesmo amor.

Foi lá que vivi. Lá longe

E como gostava de poder pôr neste pedaço de papel

Tudo o que vi, senti, odiei e amei.

Tudo que me obrigaram  a fazer e que fiz por ser

Português.

Foi lá que vivi. Lá longe

E lá conquistei a amizade daqueles que não conhecia.

Momentos de dor e sofrimento que com a união de todos

Superamos o tempo que parecia não passar.

Mas chegou esse dia e regressei.

A dor, o sofrimento, o isolamento as saudades,

Lá ficaram mas, não consigo esquecer

O bom e o mau de tudo que vivemos.

Certo sim que ganhamos grandes amizades

Que perduram até hoje e talvez para sempre.

Foi lá que vivi. Lá longe.

Rui Neves

delicadeza da voragem

o teu sorriso ilumina a casa

como um rasto de luz

na película da fotografia

ou como a raiz do sol

que entra pela janela.

a tua sombra acaricia

o silêncio

e como um pássaro azul

pousas no meu ombro

num sopro de água

a asa marítima.

na transparência da noite

no mistério dos sons impossíveis

a ardência do gesto entrega-se

ao novelo do sonho

e tu, tronco da árvore

acariciada até ao húmus

planto-te com o cuidado

do tempo da aurora

na vertigem do relâmpago

que apaga por instantes

o fogo aceso dos lábios.

na permissão da folhagem

há um rumor que permanece

na brisa leve dos sentidos

e nas tuas mãos entrego o mundo

o tesouro construído

na delicadeza da voragem.

josé félix

a vida das palavras

ando à procura das palavras úteis

mas tão inúteis que as encontro mortas

numa capa de um livro no jardim.

vadias, as folhas soltam-se

fugindo com o vento

nas mãos da adolescência.

as palavras manuseadas

pelas idades mais diversas percorrem

caminhos de leitura acesa

à procura do labirinto de borges

para aí permanecerem até que as mãos

de um jovem inocente ou o sopro de um velho sábio

as façam florescer em todas as representações.

não importa que elas tragam as metáforas

as hipálages, frases de fazer de conta

hipérboles, metonímias e muitos adjectivos,

verbos, pronomes, e noções do verso.

as

palavras vão trazer a luz, a escuridão

conciliábulos de deuses e de homens.

a mentira, o espelho dos meus olhos

o vómito do dia anterior

a puta que passeia na IC 19

procurando clientes fartos de

mulheres gastas.

muitas folhas espalham-se e perdem-se

como as pombas que sobrevoam a copa

das árvores. o silêncio é o que resta

do prolongamento do olhar.

a capa dura, dura mais no tempo

até que o lixo a há-de levar

para lugar adequado quando

for triturada na reciclagem industrial.

perdidas, as palavras de uma capa

hão de magoar até que elas se percam

no destino dos homens escondidos

numa península.

a vida das palavras tem o tempo

que dura quem as lê, ou as perderam,

ou mortas, espalhadas pelas urbes,

nos caixotes do lixo desprezadas

por quem, precisamente, se serve delas

para significar o pensamento torpe

na pústula que sai dos próprios lábios.

josé félix

ERGUE-TE IRMÃO

Ergue-te ,irmão ,que choras ,esquecido,

Esse abandono a esmagar-te a alma;

Não há noite sombria sem uma alva

Nem um dia sem outro já vivido.

Olha esse campo agora tão florido,

Essa planície há pouco agreste e calva,

E agora sorridente, pura e calma

Como Éden que volta renascido!

Enfrenta a injustiça, espesso muro,

Que te barra, sem tréguas o futuro

Coberto de miséria e ansiedade .

Agarra o escudo, empunha a recta lança ,

Símbolos da justiça e da esp,rança,

E conquista uma vida em liberdade.

Júlio Curredeira

O SÓTÃO

Entrar com os olhos muito abertos

porque a luz se esconde

atrás do pó, das coisas

que esquecemos, alguma há-de

ser a nossa infância, trará sapatinhos

de verniz, um laço

dos casamentos das tias

uma tabuada com as contas

furadas de um dos filhos

cadernos com línguas estranhas

um Ferrari

repentino sem uma roda

uma subida até ao Himalaia

de uma teia de aranha remendada

Por que será que o sótão

está sempre no derradeiro andar da vida?

2013

© João Tomaz Parreira

um olhar simples

afago as pedras rútilas.

acendem a memória desavinda

na textura da terra, na caligrafia das plantas.

o mar olha na morte do sol

e uma sílaba brinca nos dedos

o declive da frase em combustão.

visão perpétua da luz

na aproximação do que se deseja

um deus ou tudo e nada.

é ter na pele da coisa impossível,

a brisa da palavra acesa.

um olhar simples, a erva em descanso,

acaricia o modo e o tempo

da chama no relâmpago dos lábios.

josé félix

NATAL É QUASE

 

Perdoem-me o meu christmas card, sobre o Natal do hábito, mas continuo a pensar o mesmo que em 2005, na noite em que escrevi este breve poema:

Natal é quase

O Natal é quase a cinza
da lareira,
o Natal
é comido à roda de uma mesa,
apenas as crianças
salvam o Natal,
aprendem a soletrar
a sua nova prenda.
©

24-12-2005
João Tomaz Parreira

(Crédito da imagem: Desert-rose)

A MANADA ESTÁ A CHORAR

Deixo-vos um pequeno escrito que fiz ao crepúsculo num dia de caça aos patos junto a uma charca onde também o gado ia beber algures no Baixo Alentejo. Verão quente de 2005.

Aqueles olhos aproximam-se e passam
Vem vagamente
Vem levemente, perdidos, talvez.
Trazem os montes nus,
Trazem as árvores próximas,
Fazem dos campos os campos que vejo,
procuram coisas em vão,
Buscam o pasto que é pão.
Lambida a terra queimada
Não há no campo o verde verde,
Não há pão não há nada.
Em volta do bebedouro
Que é sempre o seu tesouro
Anda perdida a manada.
A terra está esventrada,
Seca, febril, sem germinar,
A terra está cansada,
Já não pode dar nada.
A manada está a chorar

Luis Faria Costa

NA JANELA DA CASA - de José Felix

na janela da casa 

para alimentar as oscilantes folhagens da voz
Fernando Esteves Pinto(1)

na janela da casa
abro o coração da árvore.
guio a seiva no tronco
rio submerso no chão que habito.
nas margens planto nervuras e bainhas
da nova habitação
lábil no pecíolo das folhas
páginas de tempo medido no parapeito das circunstâncias.
há, mesmo assim, uma voz no fio-de-prumo
que nivela a parede.

inédito de josé félix 

VOZES AMIGAS

Bem no alto da serra de Montesinho, onde o silêncio só era interrompido pelo som da chuva que caía abundantemente , lembrei- me de todos vós meus companheiros.
Como se aproxima mais um encontro do saudoso AB4, saiu-me isto! Se tiverem paciência de me ler, já me sinto bem com este meu esforço .
Sábado, 2 de Novembro 3013.

VOZES AMIGAS

Ouço as vozes tão perto e tão distantes,
Que me chegam repletas de amizade ,
A despertar em mim uma saudade
Cujo pungir eu não sentia antes.

Batem os corações mais anelantes,
Que aliviam minha alma em ansiedade,
E suavizam a dura soledade,
Em noites preguiçosas , fatigantes.

E pra além da distância no espaço
Acompanha-me sempre o vosso abraço
Refeito de calor e simpatia.

Ó amigos que amo e compreendo!
Também eu, tantas vezes, vos relembro
Em horas de tristeza e alegria .

Júlio Corredeira  

O BOTE -por João Tomaz Parreira

O BOTE

Apenas lhe ocorreu que se se afogasse seria uma pena

Stephen Crane (“O Salva Vidas”)

Já nenhum deles sabia a cor do céu

o vento levava

a negridão das nuvens aos andares celestes 

as águas

eram um muro que desmoronava

como avalanche branca

Já nenhum deles ouvia o grito

do peito das gaivotas, nenhum

deles sentia já as feridas

nas mãos que à vida se agarravam

só com os remos 

e um pressentimento.

Já nenhum

tem nos olhos a alegria da viagem

do início à plenitude.

1/8/2013
© João Tomaz Parreira

ARTIMANHA - de José Felix

artimanha

"No fundo do mar

ninguém escreveu os versos"

nas glaucas águas adormece

a tábua velha do naufrágio

como um amor que não fenece;

um mito, um conto, um adágio.

madeira idosa do navio,

de um camarote ou de um porão,

mantém a cinza do pavio,

o ardor, o lume da paixão.

revive assim a velha nau

com a palavra semeada,

no fundo do mar sem degrau,

que sobe verso a verso a aguada.

madeira na água sobrevida

com artimanha e nova vida 

josé félix

O MILÉNIO - de João Tomáz Parreira

O MILÉNIO

O leão não será mais rápido que o boi

em busca de pastagens

o cordeiro e o pássaro

nascerão de uma fórmula poética

e o lobo

o beijo terá na sua boca

Os jogos dos meninos

serão com as aves

uma pomba e uma águia

navegarão

em águas de branco lôdo

Um anjo passará

em forma lírica

ao mundo o seu desejo. 

© João Tomaz Parreira 

(Desenho partilhado do Facebook)

Revelação - de José Felix

revelação

se quiseres reinvento-te no espelho

ou numa tela de pintura

por muitos restos de pincel ou tinta

que fiquem no quadro e na sombra do vidro

o viço do teu olhar continua a ter

a transparência da água

que o tempo fixa e se reflecte em mim.

josé félix

A VIDA DAS PALAVRAS - por José Felix

a vida das palavras

ando à procura das palavras úteis

mas tão inúteis que as encontro mortas

numa capa de um livro no jardim.

vadias, as folhas soltam-se

fugindo com o vento

nas mãos da adolescência.

as palavras manuseadas

pelas idades mais diversas percorrem

caminhos de leitura acesa

à procura do labirinto de borges

para aí permanecerem até que as mãos

de um jovem inocente ou o sopro de um velho sábio

as façam florescer em todas as representações.

não importa que elas tragam as metáforas

as hipálages, frases de fazer de conta

hipérboles, metonímias e muitos adjectivos,

verbos, pronomes, e noções do verso.

as

palavras vão trazer a luz, a escuridão

conciliábulos de deuses e de homens.

a mentira, o espelho dos meus olhos

o vómito do dia anterior

a puta que passeia na IC 19

procurando clientes fartos de

mulheres gastas.

muitas folhas espalham-se e perdem-se

como as pombas que sobrevoam a copa

das árvores. o silêncio é o que resta

do prolongamento do olhar.

a capa dura, dura mais no tempo

até que o lixo a há-de levar

para lugar adequado quando

for triturada na reciclagem industrial.

perdidas, as palavras de uma capa

hão de magoar até que elas se percam

no destino dos homens escondidos

numa península.

a vida das palavras tem o tempo

que dura quem as lê, ou as perderam,

ou mortas, espalhadas pelas urbes,

nos caixotes do lixo desprezadas

por quem, precisamente, se serve delas

para significar o pensamento torpe

na pústula que sai dos próprios lábios.

josé félix

O ECO DAS COISAS IMUTÁVEIS - por José Felix

o eco das coisas imutáveis

há uma voz que vem do telhado.

brinca na flor dos dedos

límpida como a chuva da manhã.

o eco das coisas imutáveis é

um relógio preciso

na pele envelhecida.

mesmo que a cal dos ossos

reclame a terra de uma casa fria

não há nunca o último minuto

a reclamar a prece dita

na parede do templo de uma casa

construída prestes da partida.

velhas madeiras são o altar do sacrifício

na invenção do animal degolado

como se desse por cumprida

a morte resgatada dos corpos

daqueles em que a única invenção

foi viver com as sombras

dos que lhe deram os sinais do rosto

e a semelhança da voz

que a idade enriquece no caminho.

uma casa, a substância das janelas

presa no parapeito da distância

o olhar peninsular como se fosse

uma vingança feita na ressurreição

dos rostos da família desistida.

a casa, o templo vivo mesmo morto.

José Félix

imagem de ipsv.blog.br

ENTRE PÁGINAS por José Félix

entre páginas

Esqueletos expuestus a los ojos,

de cualquiera que pasa y, en las ramas,

poco a poco muriendo, el nombre tuyo

António Cáceres

não é outono. a folha seca

entre páginas

deixada de propósito por um

certo nome é a essência do poema.

a vida porque ainda existe quem

a pôs ali

substancia o tronco a árvore o ramo

da folha decepada

está viva entre as palavras

anónima com certo nome a folha

de roseira que os olhos anunciam.

josé félix

Imagem : de  fpcet